Друг мой, не грусти тогда, не стоит,
Буду навещать тебя я с неба.
Ливень мой лицо тебе омоет…
Иль спущусь на плечи твои снегом…

Ты прими меня в свои ладони…
Улыбнись, средь дня иль поутру,
Даже когда бьют разряды молний…
Может быть тогда я не умру.

Я уйду накануне дождей,
пережив от велика до мала
всех диктаторов и вождей
от Австралии до Ямала.

Я уйду, потому что пора.
Я уйду для того, чтоб проснуться.
Пусть кричит мне вослед детвора,
пусть на счастье колотятся блюдца.

Для того, чтобы стрелки часов –
так и тикают, так и ходят –
встали меж часовых поясов -
я уйду, потому что уходят.

а я позволю себе цитату:
...друзей моих медлительный уход той тишине за окнами угоден"

очень давно уже написалось, когда друг Паша Воронцов ушел... лет восемь, наверно, или больше...

Вы уходите молча – как будто бы понарошку.
Раздается звонок, и становится ясно, что – НЕТ…
Я дышу на стекло, приближаясь вплотную к окошку –
чтоб потом выводить на холодном стекле силуэт,

и угадывать в нем очертания доброго друга.
Год от году… да что там – пожалуй, что день ото дня
вас становится меньше. Мне кажется, эта непруха
нахлобучила многих. Уж точно – не только меня.

Вы уходите тихо – оставив Земле перегрузки –
пусть вращается. (На то ведь она и Земля.)
Без руки и без слова, спокойно и слишком по-русски.
Забывая нас здесь, округляя себя до нуля.

Добавлено (18.10.2009, 22:33)
---------------------------------------------
а вот - одни из самых жутких стихов по теме, если вчитаться... автор - Николай Заболоцкий -

ПРОЩАНИЕ С ДРУЗЬЯМИ

В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.

Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где всё разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба - лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.

Там на ином, невнятном языке
Поёт синклит беззвучных насекомых,
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.

Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И всё ли вы забыли?
Теперь вам братья - корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.

Теперь вам сестры - цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, цыплята...
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.

Ему ещё не место в тех краях,
Где вы исчезли, лёгкие, как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.

1952

Добавлено (18.10.2009, 22:34)
---------------------------------------------
а вот тоже нашел - лет девять-десять назад написалось - на смерть другого друга - Дениса Мирзоева -

Скоро старость – пора покупать кальсоны.
Холода наступают в России рано.
Под конец сентября тускнеют газоны
и становишься медленнее варана.

Даже странно – так быстро кончилось лето –
по-другому только что грело Солнце…
Застрелиться?.. Лучше уж сигарету –
девять грамм свинца перелитых в стронций.

Да, и полно – нашел, в самом деле, повод.
Что ж тебе неймется среди земного?
Затяни потуже на вене провод –
может быть, потерпишь еще немного?

Может быть, ты вовсе изменишь планы?..
Про тебя напишут в большой газете.
Скоро снег покроет собой поляны,
а тебя не будет на этом свете.

У природы нет плохой погоды
Каждая погода благодать
Дождь ли снег любое время года
Надо благодарно принимать
Отзвуки душевной непогоды
В сердце одиночества печать
И бессонниц горестные всходы
Надо благодарно принимать
Надо благодарно принимать
Смерть желаний годы и невзгоды
С каждым днем все непосильней кладь
Что тебе назначено природой
Надо благодарно принимать
Смену лет закаты и восходы
И любви последней благодать
Как и дату своего ухода
Надо благодарно принимать
Надо благодарно принимать
У природы нет плохой погоды
Ход времен нельзя остановить
Осень жизни как и осень года
Надо не скорбя благословить
Надо не скорбя благословить
Надо не скорбя благословить

Добавлено (18.10.2009, 22:53)
---------------------------------------------
тоже стихи давние довольно уже по тому же поводу...

/памяти Глеба Олисова/

Тончайший процесс перехода из цвета в свет –
дерево, превращающееся в огонь
не оставляет след в промежутках лет,
если смотреть из выключенных окон

на горизонта размытую полосу.
Видеть – это еще не значит, что быть.
Я заблудился в каменном темном лесу,
сдавленный эхом железобетонных плит.

Посторонись, нелепая череда
жалких столетий и сморщенных муляжей.
Не все равно ли – подвал это или чердак?
День или ночь упоительных длинных ножей –

все в неизвестности! Молекулярный ряд
не разорвется под натиском пустоты.
Жизнь превращается в холостой снаряд,
и безразлично – я это или ты.

Поводом может казаться любой каприз.
Невозвращенцам прощения в мире нет.
…капает, капает из-под длинных ресниц
мутная жижа истлевших во мне планет.

/памяти Саши Цветкова/

Сбоку от кладбища жил бы себе да жил,
не прикасаясь к влажной земле губами,
перебирая числа и падежи
между своими собственными гробами,

перерождался бы из человека в дух,
перемещался бы в нового человека.
Жизнь – это отзвук, забывший о том, что звук
дольше любого самого длинного века.

Дальше не стоит – осилить бы этот миг,
переосмыслив, переиначив, пере-
дернув за нитки кукольной смерти – их
сморщенной памяти, возданной им по вере –

каждому без исключений – и я, и ты,
и остальных отравленных вереница.
С той стороны лежащей поверх плиты –
не было, нет и не будет верха и низа.

Тени останутся в измерении стен.
Стены рассыпятся, как и положено стенам.
Дальше не стоит, но все-таки вместе с тем –
непогрешима описанная система.

Добавлено (18.10.2009, 22:55)
---------------------------------------------
хватит, пожалуй...:)))
не то и загулять недолго...

Э.Л. Войнич "Овод".